Patrulha as ruas e os rios, esta minha vontade de ti. E não te vejo. Vê-te a chuva que cai dócil e embriaga instintos que vêm de muito longe. Vê-te o vento quente que traz com ele o calor amante do deserto e te desfaz em desejos que te quebram por dentro. Vê-te a (...)

E que tal um poema? Não um poema qualquer! Tem que ter luz... Sílabas em som, Porque não? Ser poesia escancarada, Ter todas as cores do mundo. Tem que cair das madrugadas, Divagar em longas tardes de estio E amar muito à noite, devagarinho! Que tal um poema? Tem que (...)

Ao areal de todas as praias do mundo. És feito de infinitude, incontáveis grãos de areia que trazem consigo algo do espaço primordial, onde as primeiras estrelas se formaram e cedo explodiram. Compreendeste muito antes de nós os segredos das nebulosas, a formação da (...)

Podia ser a queda de uma estrela, essa que és tu, afinal. Mas não é assim que te assumo. Continuas a brilhar alto, uma imensa estrela no meio de tantas outras, talvez a mais colorida que dorme enroscada ao firmamento de veludo. Sei que deixaste expetativas soltas no (...)

Deixa-te ficar neste embalo cadenciado da chuva que cai. Deixa-te estar amor ao meu lado, enquanto gotas brilhantes sorriem ao cair tontas de alegria de um apaixonado céu. Posso aconchegar-me a ti, no calor selvagem que do teu corpo se liberta? Escuta! Ainda cantam, (...)

Estremece a flor sob o peso da madrugada que, como amante, se deita no seu corpo nu e frágil. São gélidas as carícias que a geada deixa nas suas cores desbotadas, e há muito que o seu perfume se misturou com névoas arrepiadas que vêm de longe e tudo alcançam. A (...)

Manhã de chuva mansa, ininterrupta. Tudo parece abarcar, puxar a si num único abraço ávido, enquanto cai vertical, humilde, frágil e sentida. A paisagem à minha volta parece submissa, rendida já sem força a essa chuva que veio silenciosa de tantos e secretos (...)

És como um livro cheio dos arabescos do mundo. A capa, figura tua, que aprecio, estudo, avalio. As páginas, pedaços teus feitos papel de lua, onde palavras são constelações, e pontuações fugazes cometas. Em dedos de cuidado, folheio-te, página a página, letras (...)

O tempo caminha sob a sua própria vontade, pois não tem como dela escapar: dias e noites sucedem-se num ciclo infindável e desinteressado. Mas é preciso parar. Dar tempo ao próprio tempo. Separar o dia, da noite. E a noite, cúmplice que nunca deserta, já doce me (...)