Há muito que a noite quente tinha enchido de estrelas e poesia a superfície lisa do lago. Quando os ponteiros do relógio marcaram a hora certa, traças voaram como folhas de árvore ao sabor da brisa morna, e eu soube que estarias lá à minha espera. Era como algo (...)

Uma imensa paz. O sol doce de fim de tarde já se desfez todo no ondular salgado das águas mornas, que nos conhecem tão bem. É esta a nossa hora secreta. Pousa a tua mão na minha e conduz-me onde sabes que quero ir. Leva-me ao nosso momento feito de oeste e de maré cheia.  (...)

Crepúsculo. Hora de mistério e transição, em que só conta o aqui e o agora. Trago-te ao momento. Não há vento, e as horas param vadias no ar estagnado e quente. No intensificar do lusco-fusco, o céu abre-se em tonalidades que rasgam toda a vastidão do horizonte, e (...)

Na hora clandestina da noite sossegada, quando ruas dormem no silêncio amordaçado de um sono que brilha em gotículas mil, desperto eu sob os impulsos que conheço bem. Não quero saber se chove, é uma chuva mansa, que mal se ouve ou sente, e apetece-me. Abro a porta (...)

Vamos os dois? Os dias ainda são promessas e a luz ainda nos acompanha nos vagares da estação. As sombras das árvores podem suster os nossos silêncios virgens, e a claridade que quebra espaços omissos pode iluminar mãos tímidas que se procurem. Podemos esperar pelo (...)

Toda a certeza da tarde entrega-me a este único momento, em que o calor imenso me despe sentidos. Sinto em todo o meu corpo o ondular quente da água macia que nela me recebe. É como se fossem lentas carícias tuas perpetuadas no tempo, em mim. A luz opalina e a calmaria (...)

É cedo. O mundo dorme ainda. Passeio no silêncio do jardim sonolento, nas horas novas da madrugada. Na água escura e parada do lago, reflete-se a primeira claridade dourada que sobe devagar, imponente. É uma claridade baça, opalina, numa humidade que faz realçar o (...)

Exibe-se orgulhosa a ponte, resistindo com firmeza aos vagares da passagem do tempo, às estações do ano que deixam as suas marcas, a toda uma história e simbologia. Anfitriã boémia e marginal, acolhida pelas almas de poetas, fotógrafos, fadistas, amantes e pintores, (...)

Manhã que chega à minha praceta, segura de si, sem vento nem frio. Sobe o sol imenso acima da linha dos telhados e ocupa todo o campo que se espalha para além do jardim bem cuidado. Recomeça a vida no tiquetaque regular dos ponteiros do relógio, cúmplice da manhã (...)