Hoje não há brumas, Nem limbos ou etéreos! Vem então, que eu estou perto! Passeia comigo, Caminha a meu lado Por ruas pintadas de sol, Caminhos estreitos Cheios de cor e janelas abertas, E dos odores de flores, Ervas aromáticas, De roupa lavada, E comida ao fogão... Vem! A cidade é tua, mostra-ma:

Avanças despreocupado pelo teu outono, que se passeia contigo também, entre os verdes e dourados do avançar lento dos dias. Folhas soltas rasgam-se sob as tuas passadas, que levantam ao ar o aroma próprio da terra molhada. Ecoam à tua volta os enigmas densos da Serra, (...)

Encosta-se o cinzento do dia  Ao cinzento dos prédios. Janelas abrem-se ao aglomerado De outras janelas abertas também, Imunes ao ruído monótono Do trânsito que se arrasta rouco Pela rigidez das horas. Avenidas de sentido único São calcadas por passos largos  Qu (...)

E agora, é manhã! Escolho o sol O acordar em escala musical O soletrar poemas Que na noite não se veem E que afinal correm Como cometas Atrás dos cães saltitões... Mas é manhã, agora! No calor que embate no dia Entre aves invisíveis E mapas por abrir, Desperta (...)

Desço sem pressa a rampa em direção ao jardim, entre as pedras da calçada afogueadas no calor inusitado da manhã, e o alcatrão preguiçoso que pasma obtuso para o cheiro a sardinha assada. Tenho postos em mim os olhares dos pombos e das rolas, que parecem trovadores (...)

Sei onde estás neste preciso momento: nessa clareira, onde a tua mente esvoaça para o alto, muito acima das copas das árvores, e a luz morna cai em silêncio na superfície fria do lago, onde criaturas que nunca viste se escondem da tua mente na escuridão profunda das (...)

Outono boreal, Ponto libra. Move-se o sol No subtil tracejado Do descansar da terra. Reparte-se a luz Em significados místicos, Nas sombras adocicadas Que se alargam Ao encurtar morno dos dias. Estação de passagem. Cores de nós rasgadas, Rituais celtas Que (...)

É único sentido o que o outono derrama no aconchego de douradas tardes e nos cobres alaranjados da luz. São doces os abraços das meigas e cálidas horas que se perdem nas folhas secas, filhas de um tempo maior. É refúgio da brisa que sopra, morna, no cair dos (...)

A cor é tua. A nostalgia, minha. Esta é a altura certa. Aquela em que nos dias mais curtos a saudade passeia-se nos parques pintados de sol morno. Quando a pálida luz da tarde é aconchego quente nos ombros, e nos bancos frios sentam-se interrogações que evaporam-se (...)